“Se tensan las palabras,

crujen y se quiebran a veces

por el peso y la tirantez; resbalan,

se desprenden y perecen, se pudren

de imprecisión , abandonan su sitio,

no se quedan quietas. Voces que gritan,

riñen, se burlan, o que simplemente

parlotean, amenázanlas siempre.

La Palabra en el desierto es la más

acosada por tentadoras voces,

de la sombra el llanto en la danza

funeral, la lamentación sonora

de la quimera desolada.”

(de Cuatro Cuartetos, T. S. Eliot)

En una noche como ésta, donde la luna me dice su soledad al oído,

murmura voces incomprensibles, secretas en el cielo negro

y el mar a lo lejos le responde desde su incomprensión pero complicidad

de los amantes a la espera de algo de alguien de cuántos de quién.

La lava roja bullente ferviente en la garganta muda

Del espacio éste en el que ahora

Sorda a mi estrella

Descifro los hilos que llevan a signos definitivos y engañosos

-o creo que descifro-

si no entiendo ese lenguaje

que por alguna razón se esconde en un paisaje desolado

Desierto

Palabra nonata que no llega su tesitura

Que no alcanza no bebe no ve no toca

Sólo roza con dedos que se deshacen al sonido

Sordo atraviesa la espada

Pero ella es esquiva y ni siquiera se esconde en su traje doliente

Pero no aniquila la hinchazón de la garganta amordazada y quemante

Pero el vacío y la soledad de este campo a ratos poblado

O deshabitado.

No entiendo este lenguaje de colores y sonidos

Esta posibilidad que cae sin yo alcanzar a asirla

Levantando los brazos al aire

Así como quien recibe una noticia –una buena noticia-

O como quien se ha caído del amor –sin red-

O solo desesperación.

Sí, se tensan las palabras

Como el arco en una nota inconclusa

Inacabada o mal nacida

En un estéril campo de espinas y abismos y fantasmas

Inalcanzada y peor parida

En el silencio de esta voz que sólo da vueltas sobre sí misma

Mordiéndose la cola, las uñas y lo que era la melodía de

estas

p a - l a - b r a s