Y así es ese campo rojo, pero no es tanto el color sino el olor lo que se te mete adentro, y sale y se te queda en la piel, en tus labios persiguiendo mis dedos esquivos teñidos de ese dulce jugo en una noche como pudo haber sido cualquier otra, pero no era blanca sino ésa que se anunció durante todo el día, por primera vez pidiendo al sol escóndete, antes de que mis piernas se detengan y mi voz no te alcance y la luna. Mientras quiero estar en ese campo de frutillas sentir cerca tu piel que roja quema funde mi deseo en el intenso carmesí de un gemido la espada que me cruza como esas que escuché desde la acera en esa otra noche, las noches blancas que saben a café negro.
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